Cuando el Silencio Me Llama...

"El buen poema es una partitura que cada lector o lectora interpreta usando su vida como instrumento, con sus propias miserias y alegrías. Los sentimientos son iguales para todos pero cada uno interpreta la partitura de forma distinta."

Hay personas que dedican sus días a vivir con un rencor extremo hacia los demás. Son esos que aprovechan la mínima para lanzar improperios o cuchillas contra sus envidiados. Aquellos que, pase el tiempo que pase, siempre recuerdan porque nunca olvidan. Son esos que 'odian' a los que no piensan o actúan como ellos. Odian desde la amargura de una vida sepultada al ostracismo . Odian a los demás por no haber sido capaces, ellos mismos, de progresar ni en las ideas, ni en lo personal, ni en lo profesional. Son los rencorosos y, sin ánimo de acritud, los rencorosos nunca viven.

El mismo día, coincidiendo en la historia, fallecen dos iconos de una generación, la nuestra, la mía, en la que aparecieron los grandes. Ayer los medios de comunicación del mundo tenían que compartir las páginas de noticias, las páginas de obituarios, para ambos: Farrah Fawcett y Michael Jackson . Lo cierto es que los periódicos, los medios de comunicación, prácticamente todo el mundo, ha hecho más eco del fallecimiento, en circunstancias extrañas, de Michael Jackson que del fallecimiento, con historia romántica incluída, del 'ángel´ Farrah Fawcett . En mi caso, y sirva este post de, breve y humilde, homenaje, me ha emocionado más la pérdida de esa rubia 'Ángel de Charlie' perteneciente ya a esas imágenes de las series de TV, transitorias a la adolescencia de mi generación. No tiene nada que ver el uno con el otro. Nada que ver la vida más o menos anónima, sin demasiadas excentrecidades, de Farrah a las máximas de Michael Jackson. Posiblemente haya muchos que no han co...

"Estoy completo de naturaleza, en plena tarde de áurea madurez, alto viento en lo verde traspasado. Rico fruto recóndito, contengo lo grande elemental en mí (la tierra, el fuego, el agua, el aire), el infinito. Chorreo luz: doro el lugar oscuro, transmino olor: la sombra huele a dios, emano son: lo amplio es honda música, filtro sabor: la mole bebe mi alma, deleito el tacto de la soledad. Soy tesoro supremo, desasido, con densa redondez de limpio iris, del seno de la acción. Y lo soy todo. Lo todo que es el colmo de la nada, el todo que se basta y que es servido de lo que todavía es ambición."

¿La vida es un poema? No, la poesía, en su máxima expresión, es como la vida: eterna.